Un rédacteur publicitaire, c'est un auteur d'aphorismes qui se vendent . Ainsi Octave résume-t-il la profession lucrative de concepteur-rédacteur, qu'il exerce au sein de la célèbre agence La Rosse, et qui fait de lui un maître en illusions, couvert d'argent, de filles et de cocaïne, nostalgique à jamais de la femme qu'il n'aura pas su retenir. On l'a compris : la vie d'Octave est sinistre. C'est un mort-vivant, aux reflets dorés de carte bancaire. Alors, un jour, entre une ligne de coke et une campagne particulièrement mensongère vantant les mérites de tel produit laitier, le doué Octave déjante. La cliente idéale ? Une mongolienne de moins de 50 ans. Les patrons de la publicité ? Ils mènent la troisième guerre mondiale . Le voilà qui dit la vérité, et agit de même ! Jusqu'au meurtre... De l'île de la Jatte où palabrent les patrons d'agence à Miami-vice où l'on tourne un spot sous amphétamines, d'un hôtel en Afrique à un appartement de cinq pièces à Saint-Germain des Près, Frédéric Beigbeder, reporter autant que romancier, écrit la confession d'un enfant du millénaire, entre fiction et pamphlet. C'est aussi, en riant, une dénonciation du mercantilisme universel et du jeu de dupes que constitue cet autre système d'exploitation de l'homme par l'homme : la publicité. En quelque sorte, un livre moral.
Existe aussi sous le titre 99 F.
